Vírgula, vida, vírgula
Olho para os meus anos e tento encontrar o ponto exato em que errei. Talvez se eu tivesse feito balé... Se a bicicleta fosse rosa, ou quem sabe lilás. Mas não. Era vermelha. Vermelha. Eu me divertia com a falta de limites dos meninos, sempre ousando o galho mais alto, o cachorro mais feroz, o lugar mais longe. Mas eu era menina. E já ali, tão nova, eles me olhavam de lado, atravessado, perguntando: "O que ela quer com a gente?" . Rir. Ir além. Vocês acham que sabem tanto. As mães deles - e as das meninas também - sentavam no banco da praça e decretavam, pontualmente às 17h20: "Não é boa companhia para a minha filha. O que uma menina faz ali no meio dos garotos? Coisa boa não é". Você tem só nove anos e já carrega um veredicto nas costas. Então veio o primeiro sutiã e o aviso: "Agora você é uma mocinha, deveria se comportar melhor" . Eu me sentia meio sem jeito com as conversas polidas, as risadas controladas, os sapatos lustrados, os cabelos milimetricame...
